Mais do que fazer a árvore de Natal, as minhas memórias prendem-se com a busca do pinheiro perfeito. Era uma altura em que o Alentejo só estava cravado de vedações onde existia gado e podíamos pisar a vastidão dos campos. Eu ia com o meu pai no carro, munidos de um machado, para os pinhais que estavam a ser desbastados. Procurávamos um ramo recentemente cortado ou, à falta de melhor, o meu pai cortava um que sabia que iria ser cortado. E durante um mês, a minha casa (...)